Die Habsburgwartenspitze wie ein Scherenschnitt gegen den graugelbweißen Wolkenhimmel,
Blumen ragen in mein Blickfeld, zu schön, um sie zu beschreiben, und doch:
Schlankes Wiegen in geriffeltem Grün, kleine Blätter wie lange Ellipsen, zartes Rosa, welkendes Weiß, umspielt
von Fliegen,
bekrabbelt
von Ameisen,
bearbeitet
von Hummeln.

Kindergeschrei über den Wiesen:
„Ich bin Deutschland.“
„Ich bin Italien.“
„Ich bin der Kameramann.“
Der schwarze Ball fliegt zur lachenden Sonne.
Einst, im Oktober, legte sich hier der schwere Samt herannahender Kopfschmerzen über mein Bewusstsein
und ließ den Druck nicht mehr fallen,
bis die Nacht mir die Sinne raubte.

Und jetzt: Sind die Bäume höher, die Gräser satter, das Licht klarer.
Das Holz ist gealtert, aber der Boden nicht ausgetretener als zuvor.
Und der wilde Weizen in meiner Hand fühlt, sich selbst und mit mir,
eine Ahnung von Kindheit
und doch ist es anders,
ist es Teil einer nicht gekannten Welt, die mehr Erfüllung in sich trägt, als das sorglose Kinderherz je geträumt hat.

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